jeu d'écriture

Le froid serrait la nuit dans sa chape de plomb. Mes yeux sondaient l'abysse infini du ciel noir. On n'y voyait ni lune ni étoile ce soir. Cela me fit penser que peut-être, là-haut, Dieu veillait sur moi. Et peut-être que cela pouvait me redonner un peu d'espoir.
J'enfonçais mes mains dans les poches de mon pantalon, et prit un instant pour respirer un peu l'air gelé, pour me donner du courage. Tout mon corps tremblait, et je ne savais pas vraiment si c'était le vent qui sifflait dans le village désert, ou la peur qui me tétanisait le plus.
A présent il fallait marcher. Je craignais qu'on ne me rattrape, qu'on ne vienne me prendre. Rester, c'était signer mon arrêt de mort. Partir... Au moins, j'avais la conscience tranquille. Et bon nombre de mes camarades enviaient le périple que j'entamais. Est-ce que j'étais plus courageux ou plus fou que les autres?

Je n'étais certain que d'une chose: je faisais le bon choix. Il me fallait l'assumer. Alors, prenant mon courage à deux mains, je mis un pied devant l'autre pour gagner ma liberté.
Au début de l'année, quand nous avions tenu puis reculé sur nos positions, j'avais cru aux discours des chefs. Mais aujourd'hui, c'était la désillusion. Nous étions battus. Et l'ennemi viendrait prendre sa victoire. Je ne voulais pas voir cela. Mon sang ne me le permettait pas.

Mon nom est Achille Pierre Hoste des Clercs. Et un Hoste des Clercs ne subit jamais de défaite. C'est pourquoi, le 2 Mars 1940, quand j'ai reçu la lettre de mon père qui me demandait de revenir sur nos terres par tous les moyens possibles, j'ai obéi. Nous sommes le 4 Mars 1940, je viens de quitter mon régiment. Et je rejoins mes parents, sur nos terres à Creil. C'est là-bas que tous les Hoste des Clercs prêtent serment depuis des dizaines d'années.
Ma famille est riche, et fait vivre plusieurs villages autour du domaine. Nous possédons la plupart des usines et des parcelles de terrain alentour. Et lorsque je formulais mes voeux de piété, à mes 21 ans, je jurais de toujours protéger ceux que mon père appelait "nos gens".

Par mon statut et mes diplômes j'avais obtenu d'être promu Lieutenant lors de la mobilisation générale. Et comme beaucoup de jeunes gens j'étais parti la fleur au fusil. C'est le coeur brisé que j'abandonne mes troupes. Mais je ne pouvais trahir un serment plus ancien encore que la Révolution, des mots que les Hoste des Clercs prononcent depuis les premières croisades, lorsque notre famille fut fondée. Cela, je l'ai dit en toute sincérité aux soldats dont j'avais la charge.

Ils pourront me dénoncer, me faire poursuivre. Ou pas. En attendant, je marche dans la nuit, sur le bord de la route pour éviter que mes semelles cloutées ne claquent sur le bitume. L'herbe humide trempe mes chaussettes, et je ne sens plus mes orteils. Nous sommes loin de ma destination, et il peut se passer tellement de choses entre mon départ et mon arrivée.
Les allemands se feraient un plaisir de prendre un officier français isolé. Et je serai exécuté comme déserteur si nos troupes me prenaient. Père répète sans arrêt que je suis un homme, un Hoste des Clercs, qui ne craint que Dieu, et autrefois son roi. Pourtant, là, seul sur le bord de la route, j'ai peur.

Pour penser à autre chose, je sonde le paysage qui m'apparait sous la forme d'ombres indistinctes. Et je pense, j'imagine ces champs à perte de vue. C'est le début du printemps, il fait très froid encore, mais les semences doivent déjà être en terre. Il y a, tout autour de moi, ce sol français que j'aime plus que tout. Il y a cette campagne paisible comme pendant la paix.

Il y a là-bas des silhouettes, qui marchent sur le bord de la route. Et sur la route, il y a cet engin qui gronde et tremble et grince. Un tank. Je m'arrête, indécis. Il est encore loin, mais le bruit de ses puissants moteurs résonne dans mes oreilles.
Je pourrais me jeter dans les buissons, me cacher. Je pourrais me mettre à genoux, armer mon fusil, me tenir prêt. Mon corps refuse d'obéir. De toute façon je ne sais pas me servir d'un fusil.

Ils m'ont vu. Nous sommes assez proches pour être à portée de voix, et je ne comprends toujours pas pourquoi je ne bouge pas. Un calme intense m'envahit. Ils parlent. Ils parlent en allemand et je comprends que pour moi, l'aventure s'arrête ici, sur ce chemin qui sort d'un village dont je ne sais pas le nom. Mon corps reposera quelques jours sur ce talus herbeux, entre deux buissons. Puis un paysan passera, le ramassera, et enverra une lettre à mon père. Etait-ce le futur qui m'était destiné?

Je ne sais pas pourquoi je me mets au garde à vous. Ma main droite rencontre le manche de ma baïonnette, froid et dur. Tout à coup, ma destinée s'éclaire. Dieu ne pouvait accepter que le sang des Hoste des Clercs soit répandu dans une boucherie sanglante. Dieu sait encore quels sont nos codes et nos lois.

Lentement je fais glisser la lame hors de son fourreau. La tension en face est presque palpable. Alors, d'un geste je montre mes galons à l'ennemi. Les nuages se sont dispersés, et la lune se reflète sur le tissu brodé d'or. De l'autre main, je tiens ma baïonnette, et je fais signe d'approcher. Y a-t-il en face quelqu'un qui soit de mon rang?

Je fais un pas en avant, et immédiatement le cliquetis des chiens de fusil se fait entendre. Un homme vient vers moi. Port altier, démarche droite. Nous nous rencontrons cordialement à quelques mètres de ses propres troupes.
Il m'explique s'appeler Willem Hostenberg. Mon nom lui dit quelque chose. Hasard, coïncidence? Il parle français, ce qui n'est pas rare pour un aristocrate allemand. Nous sommes de lointains cousins. Il a mon âge, mon sang. Seule la couleur de son uniforme nous sépare, et pourtant... Nous savons tous les deux l'issue de notre entretien. Il n'y a pas d'autre futur possible.

Il m'explique que Hitler cultive la semence de la folie dans son pays. Et qu'il ne pouvait trouver meilleur adversaire que moi. C'est l'affrontement de deux nations, l'une presque vainqueur et l'autre presque vaincue. Mais c'est aussi l'affrontement de deux noblesses si proches, qui ne diffèrent que dans leur allégeance. Et ce soir, nous mourrons en gentilshommes. Willem Hostemberg m'annonce que s'il avait l'honneur de mourir par ma main, ses hommes seraient contraints de m'abattre. Sa sincérité me touche. Je lui répond que de tout mes voeux les plus chers, je ne pouvais souhaiter meilleure mort que lors d'un véritable duel.

Il me salue gravement et je fais de même. Je recule de trois pas, et me mets en garde, baïonnette en avant. Ses yeux crient le signal de départ et l'instant d'après nos lames se cognent dans un fracas métallique. C'est là que j'admire la discipline allemande: aucun soldat derrière Willem ne bronche tandis que nous échangeons nos coups.
Toute la gamme d'escrime moderne y passe. Tout à coup, mon adversaire recule d'un bond souple en arrière, et me tend la main droite en rangeant son arme à sa ceinture. Je l'imite, perturbé, et m'avance pour saisir sa main tendue.

Le sol se dérobe sous mes pieds, et la terre tangue. Je comprends qu'il m'offre la liberté de mourir dignement. Le sang, mon sang, brûlant et humide trempe ma chemise et ma veste d'uniforme. Je pars pour le plus grand des périples.

Sombrant peu à peu, à genoux, je regarde Willem se mettre au garde-à-vous. Un ordre fuse et j'entends le claquement des bottes des soldats. Nous sommes vaincus, mais l'hommage est beau. Je glisse par terre, les yeux grands ouverts sur le désert noir des champs de campagnes autour de nous. La terre est étonnamment accueillante.
Je ferme les yeux avec un soupir. L'abysse paisible de la mort s'ouvre sous mes pieds.

C'est l'histoire d'un nain qui revient de la mine. Sa bobonne y l'y dit, comme ça: "Apport'moi donc des oeufs c'soir, j'vais faire une omelette". Et donc, l'nain y prend ses boeufs, y prend sa charrue et y part au village.
Comme tous les nains, y s'arrête au bar, pour un nain c'est normal. Et comme tous les nains il a la tête dure. Y'en a qui, dans la vie, sont des vrais têtes de pioche. C'te nain-là, l'est plutôt du genre à piocher avec la tête.
Bon, donc not' nain, y revient du boulot, hého! Et il est au bar du village. Un tonneau de bière ambrée, il est gai. Un tonneau de bière levrette, il est pompette. Un tonneau de Kastel rouge, il est saoûl sous la table. Un tonneau de bière aux fruits, il est gris. Un tonneau de bière après, il est complètement torché.
Y titube dehors du bar, parce qu'y faudrait pas oublier... bobonne. Not' vieille branche va donc chercher des oeufs. Y revient, rate l'embranchement, fait demi-tour. V'la qu'il a retrouvé sa cariole, c'est déjà pas mal. Y met les oeufs avant la charrue, met tous ses boeufs dans le même panier et traverse la forêt pour rentrer chez lui.
Sauf que là, y'a sa bobonne qui l'attend, avec genre... Les poings sur les hanches, vraiment colère. Privé de sortie jusqu'à la semaine prochaine! Et donc, voilà la fin de l'histoire de not' nain clairière, sombre aujourd'hui...